Quedas orillado, al margen del mundo.
¿A dónde quieren conducirte?
Será que creen que tu sitio es otro.
¿A cual pueden llevarte?
Hoy miran su ombligo sin sentir que tu vida está aquí.
Mañana el boomerang se dará la vuelta.
Recordarán su ego herido sin tenerte en cuenta.
Ya no cuentan contigo.
La cuenta es otra.
Consentimos.
Somos cómplices por descuido.
Giramos.
Miramos a otro lado.
Jugamos a vivir y dormimos bajo techado.
Entretanto, tu techo es el cielo y la balsa va haciendo agua.
Estoy en esa balsa.
Los labios secos, reclaman agua.
El viento arranca mi piel a jirones.
Los huesos de mis brazos no aguantan.
La enjuta cobertura que los envuelve no basta.
Los ojos brillan porque arrastran el impulso del creyente.
Viaje a la tierra prometida,
a la mesa de los ricos que alimentan a sus títeres y amigos.
Posteado tiempo atrás, http://mi-linea-de-fuga.lacoctelera.net/posts/index/5
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