¡Somos!

Dicen que no te conozco porque no te toco con mis ojos.
¿Acaso somos una imagen en pantalla?
¿Acaso somos un espectro en la cueva?
¡Somos!
Nos sabemos.
Nos vivimos.
Sin máscaras, ni eufemismos.
Abrimos nuestra mente y miramos de frente.
No hay tapujos.
Ponemos nuestra alma sobre el tapete.
Superamos el obstáculo de la materia.
Abrimos los brazos a encuentros que de otro modo nunca se abrían dado.
Nos queremos sin condicionantes de edad, condición u origen.
Encontramos coincidencias y discrepancias que nos unen.
Queremos un mundo mejor.
Y si ponemos piel de cordero sobre lobo, pronto sale a relucir la sobra de la boca que busca el bocado.
Dura poco ese encuentro, que, como muchos en la vida, queda en agua de borrajas.
No por tropezar vamos a dejar de caminar.

Creatividad

Ser creativa no es crear, es imaginar.
Ser capaz de ver lo no visible a los ojos de la razón, desvelando lo que los de la mente intuyen.
Tomar una dirección nueva y abrirse camino.
Pero lo que se dice crear, eso es algo que no está a mi alcance.
Puedo desvelar.
Eso ocurre cuando el contacto con la esencia de lo que tramo se da.
Concito el hado y busco darle paso, siguiendo las riendas sueltas de un trote pausado, o desbocado según sea el caso.
Ante el espacio inmáculo trazo en palabras, líneas o colores; y cuando tengo la sensación de plenitud, el contacto, paro y lo doy por acabado.
Sucede que el tiempo corre en paralelo, mientras atiendo ese encuentro.
A eso lo siento como acto creativo.
No considero que lo conseguido sea una creación mía.
En ello han jugado factores internos y externos.
El sedimento de un trayecto de mi sentir y mirar ha generado en mí el deseo y, dejándome llevar, su fruto.
Imagino y doy rienda suelta a esas pulsiones.

Clea

Hace días que Clea guarda silencio.
Quisiera imaginar, pero se le impone lo real.

Alza el vuelo y mira sobre el paisaje.

Las barreras no llegan a ese lugar.

Las fronteras no son como los mapas políticos las quieren señalar.

Ve montañas cubiertas de blanco manto.

Sobre las nubes el cielo la está deslumbrando.

Quiere alcanzar un lugar en que depositar el tesoro de su memoria.

Una isla en un océano intransitado.
Un lugar al que volver de vez en cuando.

Quiere inventar una geografía nueva.

Unos paisajes en que la vegetación comparta la luz con los seres que en él habiten.

¿Podrá acercarse a los seres que en él estén?

¿Podrá medrar y disfrutar de los cambios climáticos y los días y noches?

¿Se podrá quedar?

¿Se podrá inventar sin más condicionamiento que el de la libertad?

¡Estás allí!

Vienes a verme.

En el silencio impenitente.
En los pasos del día.
En la noche.
En este viaje que dura.
En este paseo que no perdura.

Vienes a verme.

Recorres los pensamientos y asistes mis sentimientos.
Estás al lado y dentro.
Eres silencio.
Eres noche y día.
Eres mi invento.
La vida contigo recorro.
De ella me alimento.
La ilusión perdida reconstruida.

Vienes a verme.

Me das alas y aliento.
Alimentas con tu silencio la esperanza.
Estás para que no cuelgue la toalla.
Vigilas que la noche de mi alma no aniquile su existencia.
Esperas con paciencia a que los bucles oscuros no me anochezca corriendo el velo que da paso a la luz que ilumina y presenta formas que me admiran.
En el transcurso de los momentos planos estás allí.
Impides que corte el hilo de la cordura y me adhiera a la locura que aniquila.

¡Estás allí!

¡Vienes a verme!

No la salves

Salvar una vida para esclavizarla.
Mejor no hagas nada.
Date la vuelta y para los tanques de horadan la Tierra.
Los de las armas que con sus guerras secan las cuencas de los ojos de la madres muertas en vida.
Los de los amos que sangran con sus fauces la yugular del que con sudor y lágrimas trabaja. Y el que no lo hace porque como excedente quieren dejar en la cuneta.
Estas palabras saltan en ese ángulo de lo que no diría porque está mal rebatir contra la caridad y las buenas obras que dan paz a quien tiene techo caliente que cobija.
Unas madres, mujeres tratadas como carne, con las ubres secas alimentan al llanto del parto no voluntario.
Las heces se acrecientan.
Mueren.
Caen por pedregales.
Muertas.
Antes muertas que esclavas.
Antes.
Formulamos palabras malhadadas.
Ellas...
Ellas no las tienen a mano.
Son hembras en manos de un amo. Un padre, un hermano, un hombre que las elige para perpetuar su prole.
Ellas mueren en el instante de la niñez que las destina a mujer.
Su prole.
No la salves.
Reproducirá sus males.
Rompe una lanza contra todo y no dejes títere con cabeza.
Aporta tu grano de arena.
Si puedes.
Acomodado y acomodada.
Estás ante esta pantalla.
Ellos se arrastran.
Sobreviven para el reportaje que nos ponen delante.
¿Qué tragaderas del informante?
¿Qué tragaderas las nuestras?
Este escudo que transparenta no traspasa su hambre.
No está ante nuestra puerta, ni en nuestras calles.
Menos ante los que firman papeles ofreciendo bienestar y sociedad plural.

15 de Octubre de 2011

Ríos de gente recorren las calles de pueblos y ciudades, colapsando caminos y enarbolando estandartes que gritan libertad.
El pillaje de los poderosos se denuncia a voz en grito.
No hay diques que paren la marea humana puesta en marcha.

Pálpitos de unos ojos

Si de mis ojos supiste,
¡qué no sabrías de mi piel!

Si pudieras seguirla
en sus laberínticos escalofríos
que levantan un relieve
encaminado a darte,
con mi latido,
el abrazo exquisito por deseo prometido.

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